Битва секундантов: Дэвин - Нико

По классификации ГВП уж и не знаю, как это назвать... Рюмку коньяку не желаешь, дружище? Так вот, если ты помнишь, моя позиция зиждется на следующем:

О форме и содержании

Пляшут в пальцах гусиные перья,
Канцелярия строчит кляузы,
Наполняя листы лицемерьем:
Содержание, форма... пауза:
Где-то лишняя запятая -
В урну мигом летят старания.
Ради лучшего сочетанья
Формы кляузы и содержания.

А я на листке оборванном
Написал для человека близкого,
Совершенно не заботясь о форме,
Записку.

О содержании формы

Укрыта кустами истина жизни,
Спрятано в урне слово.
Небо коптится от пламени быстрого,
Плача все снова и снова.

Ум, затуманенный влагою белой,
Как пес, на мысли кидается.
Скука, холя немытое тело,
В душе моей мертвой рождается.

Сгнившая плоть заполняет сферу
Мечтаний, надежд, образов,
Липкими нитями в чувства вплетаясь,
В сердце влезая полозом.

Москва

Золотая столица диктует амбиции,
Мы цепляемся всем, чем можно цепляться и
Стараемся врезаться в город страницами
Основного документа, удостоверяющего
личность гражданина Российской Федерации.
Мы вгрызаемся в город, обрастая знакомствами,
Именами, визитками и номерами.
Мы становимся твёрдыми, жёсткими, чёрствыми,
Рассыхаемся, крошимся и умираем.
Наши жизни сочатся сквозь город по капле,
Привнося в его душу до боли известное:
Город тянется шпилями, растопырив пентакли,
И хватается ими за вечность небесную,
Исторгает ничто и кроит его в нечто,
И высотки растит вавилонскими башнями,
Чтобы в небо впечатать свой образ навечно
И на завтрашнем дне сделать оттиск вчерашнего.
Ну а небо дождит и плывёт облаками,
Ускользая сквозь самые цепкие пальцы.
Небо смотрит на город, любуется нами,
И оно, как ни странно, ни за что не цепляется.

О цели бытия

Социум, общество, куча народа -
Такая у нас, человеков, природа.
Хлеба не надо - дай погутарить,
Кого-то обидеть, кого-то поздравить,
Кому пожелать воду чтоб отключили,
Когда диарея идет по квартире.

В объятья к любимым бросаемся смело,
Бьемся друг с другом - часто за дело,
Пенсионерам места уступаем,
Друзьям на дорожку вина наливаем.
Миримся, ссоримся, врем, обещаем,
Верность храним, предаем, подкупаем.
Войны, налеты, сходки, "малины",
Катраны, притоны, "На пол волыны!".

Вся наша жизнь для одной только цели -
Общение. В космос опять полетели,
Братьев по разуму ищем на звездах...
Но иногда понимаем, что поздно.
Последних ворот открываются створы,
И утихают все жаркие споры,
Лишь тишина ждет теперь впереди...
Время закончилось - можно уйти.

“…Et nos mutamur in illis…”

Смотря на мир через призму идей,
Я вижу в людях не людей:
Я вижу в них спутников, подчинённых,
Начальников, замов начальников,
Матёрых и ещё совсем зелёных,
«Продвинутых» и «чайников»,
Идеологов, дружественных и враждебных,
Слепые толпы у их стоп,
Помощников, союзников и конкурентов,
Оппонентов, врагов, но чтоб
Заглянуть внутрь, в глубины мозга,
Попытаться понять логику,
Не чтоб управлять потом было просто,
А чтоб извинить – и только –
Нет, господа, увольте, простите!
Нынче уже не тот век –
Сейчас человек – борец, мститель,
Хозяин, раб – но не человек!
Давайте не будем говорить спичей,
Читать элегий и тостов,
А просто помолчим о погибшем величье
На похоронах благородства.